February 9th, 2006

О чём бы человек не писал,

он пишет про себя и о себе. Так зачем мутить такие огромные романы, когда можно кратко изложить все свои фобии, мании, комплексы и прочие лопухи, что цветут в душе человека? А надо. Всё это вымывается только большими потоками воды.

То, что сделано, превозмогая "не хочу",

кажется каким-то неправильным. Ты пересиливал себя. Ты использовал другие, не стихийные, источники энергии. Ты длительное время отравлял себя дисгармонией соотношения между "хочу" и "надо". Ты мечтал в редкие минуты отдыха о лучшей доле. И мечты были единственным светом в твоей жизни. Каждое утро будильник властным приказом вынимал тебя из постели. И пробуждения твои были безрадостны. Тебе хотелось поспать ещё. А вчера, словно разогнанный локомотив, ты не мог остановится. Гнал и гнал, всё откладывая час успокоения от дел дневных. А когда ты накрывался с головой одеялом, словно заслоняясь от проблем, дневные дела залезали и под одеяло и долго мучили тебя, прежде чем тебе удавалось заснуть.
А то, что сделано, так дорого тебе. Ты просто влюблён в результат своих нелёгких трудов. И отдашь только вместе со своей кровью. И уже не ты хозяин себе.
Стоит ли так надрываться, всё глубже погружаясь в рабство? Стоит ли результат твоих усилий безрадостно прожитых дней, месяцев и лет?
"Тебе воздастся в иной жизни..."
А стоит ли ждать? Может стоит всё бросить и пойти вслед за своими мечтами? И с виду вроде бы всё остаётся, как было. Та же работа с утра и до ночи. Те же синие круги под глазами. Так же не отклеиться от рабочих мыслей вечером. Но утром будильник - не злобный командир, а добрый заботливый друг. И вечером ты мечтаешь о том, что будешь воплощать завтра днём. И тяжёлый свой труд ты называешь счастьем. И результат твоего труда - не единственная радость, да и не радость совсем, а так, всего лишь ещё один промежуточный пункт. И ты устремляешься дальше и дальше за своей мечтой, которая каждый день сверкает новым бриллиантом.